lolavalleliteraria

  Al menos con un ojo veo                                                y           espero que la maleza no tapone los orificios de mi nariz.  Al fin y al cabo respiro.                                                                              No lo sabía, no era consciente. Me cubrí mi cuello mis hombros un oído ¡me cubrí tanto! tanto                que cerré mi boca con adornos SÍ pero la cerré.     A pesar de todo, de medio lado vivo                     conozco mi propia sombra                                                                                  y  los orificios de mi nariz me siguen salvando.  Vivo expectante ¿de qué? No lo sé.  Vivo con miedo ¿a qué?  Al adorno. Respondiendo a la pregunta que nos hace María Lumbreras en el grupo de WhatsApp Mujeres: "¿Qué os evoca esta fotografía?" La respuesta podría haber sido siendo , y sin embargo, fue el miedo al adorno . En la enumeración suprimo pausas porque al cubrirme tanto se asfixiaron las comas. Coloco el poem

"Abandonarse a la nada es la salida del infierno de la temporalidad; el perderse en la noche de los tiempos, dejando la historia, la conciencia y la responsabilidad aparejadas a toda pretensión de ser. El retorno, eterno por definitivo".                                                                                                 El hombre y lo divino .María Zambrano

  El 8 de marzo dedicamos el programa "Las manos de mi madre" de radio Torrox a la memoria de la maestra Emilia Gil Ramos. Nos acompañó su marido, Francisco José García.  Para ella leímos el fragmento, "Ir a por la leche". Y ese día florecieron las amapolas rojas y ellas solas buscaron el camino del cementerio. Emilia deshojó una margarita, la margarita le dijo Sí. Sí, tienes Amor. http://ftp.torrox.es/radio/ 2023/03.%20Marzo/08/LAS% 20MANOS%20DE%20MI%20MADRE% 2008-03-23.mp3 Agradezco a Francisco José su presencia y sus palabras envueltas en  amapolas rojas.

  Tina Modotti, Manos descansan sobre una pala , 1927 .                     Fijar mi mirada en esta pala, fue fijarla en la propia esencia de mi carácter, la tenacidad, y  en mi anhelo de descanso. Siempre tuve una pala cerca, nunca fue para jugar.  El  8 de marzo de 2023 me detuve en las mujeres campesinas que escondieron y siguen escondiendo su miedo    en la tierra. Me detuve también, en la amistad de  Amalia Roldán que me envió esta fotografía y con quien conocí a pintoras, escritoras, compositoras, y tantas artistas que descansan en el orégano que cultiva su madre. Y con estas palabras de la escritora tutelar de este sitio, María Zambrano, agradezco a Amalia la creación de este blog:  " Permitidme que acuda a la palabra luminosa de la ofrenda, GRACIAS".             

 Por fin , lo conseguimos . Un artilugio compartido suma intentos , miradas, corazones y manos. Manos que trabajan con esmero y pasión sin cruzar los dedos para que el tiempo no juegue con la superstición y el desánimo. 

    Las siete edades de la vida humana, María Zambrano. Jábega.   "... el simple durar es lo  contrario de vivir», que vivir realmente es extraer la esencia de cada  una de las etapas de la vida, y esto nos transforma concediéndonos una  figura que nos es propia, una forma...".  De todas estas etapas o edades  que el hombre debe atravesar la primera es, dentro de la propia  infancia, el nacimiento; etapa o momento de la vida decisivo porque  significa llegar a este mundo «y tener que vivir...»

                                           Lectura del fragmento Planchar (Las manos de mi madre). Me detengo asombrada en la perfección: alisar, estirar, estirazar. Mi mirada de niña carente se asombra con la atención plena, la concentración y la atención que mi madre era capaz de poner en una tarea. Me alejé de este mandato de la tarea bien hecha, en cuanto pude. Todo lo de ella me parecía que me anclaba en un mundo atrasado, iletrado, irrespirable. Busqué la atención plena y la plena presencia en el yoga, la meditación, la Gestalt, el camino de Santiago, la montaña. Busqué otras maneras nombradoras de la atención. No quería heredar su precepto: "Estate atenta". No se han reconciliado en mí la rabia y la búsqueda, pero sí me doy cuenta de que no son tan lejanas las maneras de nombrar. Me doy cuenta (ahora) de que también mi madre soñaba y en su descuido la plancha se quedaba para siempre dibujada en la tela blanca. Me enseñó también la imperfección, la desatención, pero no

                                                                  A LA MUJER CAMPESINA  bajo el amparo de Las manos de mi madre                                                                             y la tutela de Gabriela Mistral .   Esta tarde la madre literaria es Gabriela Mistral. Un fragmento leído en el museo de Vicuña, en un viaje que hice a Chile el pasado abril, cuando acababa de cumplir 60 años y confiaba en mi Renacimiento. “ Madre, en el fondo de tu vientre se hicieron en silencio mis ojos, mi boca, mis manos, tú me nombrabas las cosas: la tierra, los frutos, los pueblos, los cerros, las bestiecitas del campo, no hay palabrita nombradora de las criaturas que yo no aprendiera de ti, todos los que vienen después de ti, madre, me enseñan sobre lo que tú me enseñaste y enseñan con muchas palabras cosas que tú decías con poquitas, cansan nuestros oídos y nos empañan el gozo de oír cantar. No tengo manos  de ángel y mi voz es  fuerte como si hablara con el ojo. Soy así porq

                                  REGRESO DE MARÍA A ESPAÑA  Cuando regresó, la filósofa contó al profesor Juan Fernando Ortega cómo fue su partida. Contó el frío y contó qu e el hombre que la precedía llevaba a la espalda un cordero blanco del que le llegaba hasta el aliento. Contó que se miraron el cordero y ella que huía, hasta que el hombre se perdió en la muchedumbre. "Yo no volví a ver aquel cordero, pero ese cordero me ha seguido mirando. Y yo me decía y hasta creo que llegué a decírselo a media voz a algún amigo o a algún enemigo, o a nadie, o al Señor, o a los olivos, que yo no volvería a España sino detrás de aquel cordero". El cordero no la esperó al pie del avión, pero años después, Zambrano repasó los periódicos y lo vio: "Y cuando he visto las imágenes que sacaron los fotógrafos que me aguardaban, tan conmovedoras, tan blancas, tan puras, entonces vi que el cordero era yo".                                                                      h ttps:/

  Escribir es defender la soledad en que se está; es una acción que solo brota desde un aislamiento comunicable, en que, precisamente, por la lejanía de toda cosa concreta se hace posible un descubrimiento de relaciones entre ellas. Hacia un saber sobre el alma